Por culpa de Freud es que no celebro el día de la madre

Estas fiestas me parecen un poco empalagosas, lo confieso. Y sin ánimo de ofender a nadie prefiero restarme de ir a visitar a medio mundo y elijo quedarme en casa comiendo un plato liviano de arroz antes que gastar el sueldo que no tengo en esos asados chabacanos que terminan con baile, tal como el que mis vecinos han montado de lado a lado de la cuadra para festejar cada uno a su respectiva mamá o, los más infames y mentirosos, a su suegra. A mi suegra no la saludaría para el día de la madre porque me parece de una perversidad digna de medicación psiquiátrica. A mi madre no la llamaré porque la verdad es que quizá no se lo merece y listo, o porque prefiero ser consecuente con el hecho de que no la llamo nunca y llamarla hoy sería como redundar en la tensión familiar que nos aleja el resto del año. Más me parece una crueldad que un gesto de humanidad. Dudo que hoy una llamada genere rayos de sol al final de la postal, por el contrario, solo servirían para tapar con una gruesa mano de pintura las marcas que el tiempo ha dejado en rayones de insultos sobre las paredes mentales de la infancia.  

Tuve una niñez normal. Y decir eso es mucho, sobre todo viniendo de un tipo que creció en dictadura, que pasó sus tardes de pendejo viendo la televisión como único medio de propaganda cultural, y que leyó tardíamente a los rusos y a la escuela de Frankfurt porque antes de eso aprendió de la vida a través del Icarito que mi mamá me traía religiosamente los miércoles junto al periódico que escondía la historia real, el mundo real. Es decir, me contó una historia que terminé odiando y quizá suene un poco malagradecido, pero de la pura rabia que me da ese detalle es que ya me basta para decir que no hay mucho qué celebrar el día de hoy porque pienso en las cosas que ella no hizo bien o lisa y llanamente hizo pésimo. Quizá celebraría si es que esta fiesta no fuera el maquillaje con que la gente se perdona o se aguanta, por un día en el año (o dos si es que sumamos la navidad), con parientes que los une un lazo fatal, pero para mí no es más que eso, una impostación apestosa de un sentimiento inoculado a la fuerza. Los afectos no se heredan, diría alguna vez mi madre, y ya está, con eso me regaló la posibilidad de no escribirle hoy día. Nunca he sentido que el parentesco sea un lazo afectivo. Pero hay quienes tratan de convertirlo en el puente que en días como el de ayer, te revientan el presupuesto llevándote a buscar en los cajones de descuentos de los supermercados algo con lo que redimir la pesada culpa del contrato social parental venido a menos, el cual termina transformándose en un cariño por decreto. Te juro que prefiero gastar el tiempo en estas líneas antes que tener que mentir llevando bombones que nada dicen de lo que realmente quiero decir a mi mamá en este día.

Por Freud empecé a perdonarme a mí mismo. Lo leí como a los 20 años. Hice una lectura tonta del psicoanálisis (en todo caso Freud no resiste mucho más que eso, hay que decirlo) y luego me senté a reflexionar por una década. Empecé primero por el asco psíquico de la revelación y luego pasé a lo de la sexualidad y todas esas cosas que no sirvieron de mucho pero que me relajaron igual. Al final pasé por el proceso de perdonarme y perdonar (no como un evangélico, pero si como un agnóstico, que es lo mismo pero sin la dinámica del trance de domingo) y terminé por sentir esa sentencia estúpida de que todo lo malo que me ocurre en el presente es culpa de alguien más y pude al fin comprender que ese alguien está metido en la nube oscura del pasado bajo el disfraz multifacético de la represión y con el sensual aderezo de la negación como corona. Y luego, casi sepultado todo rencor conmigo mismo, es que vino esa satisfacción que dura un día, muy propia de la psicología cuando me dijeron que (de alguna manera perversa) luego de quitar ese velo de incertidumbre negación y vapor detrás del que se ocultaba la verdad de mi inconsciente,  todo se resumía en decir en simples palabras que la infelicidad del mundo, no sólo la mía sino del universo entero, era producto de los problemas con mi madre. Eureka! Pensé, que sencillo y cierto; que deliciosamente malvado; que natural, te juro que si me lo hubieran dicho a los 15 años probablemente habría llegado más tarde a casa o mentido con menos culpa, pero da lo mismo, ya no lo hice, pero igual es un buen consuelo a estas alturas eso de desplazar la culpa o la responsabilidad a un otro, así que aprovecho de sentirme satisfecho y, de paso, dejo de saludarla en mayo y me ahorro una luca en chocolates. Trato hecho Mr. Freud, usted gana y hasta le perdono eso del complejo de Edipo y toda esa basura que en algún momento de la existencia te hace quedar con la cabeza hecha un trapero al imaginarte a vos mismo queriendo penetrar a tu vieja… (Freud culiao sádico).

Lo concreto no es el hecho de saludar o no saludar a mi madre, sino el por qué saludar. Me explico. Quizá mis pocas ganas de saludarla y celebrar estos días sean también el resumen de la educación que me dio ella misma o, por otra parte, sean una respuesta (represalia) a la forma en que lo hizo. En cualquier caso no tiene sentido que hoy me vista de etiqueta y salga a levantar en andas la figura materna con la única ambición de encajar por completo en el paradigma del hijo amoroso. Además puedo decir que me parece estúpido festejar a contrapelo una festividad que me parece del todo detestable, tal como me lo parecen la navidad (¿no creo en dios, qué sentido tiene que arme arbolito?), el día del niño o el día del padre (tengo hijos y créanme que jamás les exijo un collar de fideos o una tarjeta Hallmark). Por esta razón es que en días como el de ayer más pienso en la espantosa utilización política que le dan los alcaldes con sus escenarios y su tormentosa y decadente fiesta de homenaje a las mamitas que el resto del año les parecen incómodas y jugosas (hijos de puta, mejoren la salud en los consultorios en lugar de poner una vez al año a Américo o Luchito Jara) y pienso en que los mismos que cuelgan carteles del alumbrado público con mensajes del tipo “Su Senador favorito les saluda en su día a todas las mamitas” son los que en el congreso harían una hoguera para quemar a una cabra que se embarace a los 16 años y harían lo posible por sacarla del sistema educacional a cambio de mantener ese status quo que les ajusta como guante la norma patriarcal de patrón de fundo que manda a la cabra chica a hacerse un aborto antes que asumir que se pegó el guaguazo.

No quiero dejar a mi mamá como las pelotas, pero tampoco quiero caer en la tontera de gritar esas frases del tipo “madre hay una sola” o “todas las madres son santas” porque no es cierto. Hay madres que matan a golpes, otras que te obligan a estudiar algo que no te gusta, también las hay de aquellas que te impiden pololear con alguien o están las que te gritan atrocidades durante la adolescencia o te dan de correazos hasta deformarte las rodillas. He visto amigos y amigas sufrir más de la cuenta por madres que ayer abrieron con orgullo paquetes con regalos y descorcharon con triunfo botellas de vino. No veo la necesidad ampulosa de armar una trinchera en que meter a todas las madres porque está claro que la maternidad no es síntoma de beatitud en ningún caso y por eso es que juzgo y aplaudo a la gente por sus actos y jamás porque me lo diga una efeméride o la promoción machista del mall. Tampoco quiero tener que saludar en este día a todas las mujeres que tienen hijos porque ese si que es un gesto de un machismo escabroso. La fecundidad es algo que me parece maravilloso, pero tampoco tengo la fantasía masturbatoria de ver a las mujeres como tarros de cultivo. Me parece fantástico que alguien le haga un almuerzo a su mamá, de igual manera comparto y aplaudo el hecho de que le tiren flores por facebook y que cada cual pelee el título de hijo dulzón del mes. Sin embargo, y en esto quiero ser claro, no me vengan a imponer a mí la canción rugosa y con olor a placenta que me exige cantar la ejecutiva del Líder o el dueño del Jumbo para que me pase medio día comprando abarrotes y compitiendo luego con una zalagarda de primos, cuñados, sobrinos, y desconocidos que se reúnen en una casa a ver quien le hace el mejor piropo a las viejas reunidas enseñándoles un pollo asado, una botella de mango sour y un reloj de pared con la foto de unas palomas que trenzan una huincha que dice Feliz día mamá.

A estas alturas debo sonar como el fantasma de las navidades pasadas, o como un amargado de mierda, o como el peor hijo de la semana, sin embargo francamente me da lo mismo. No creo en la Teletón o en la Mamá-Tón o en las fiestas y juntas que dan plata a los de la tele y que sacan de cada uno un espíritu cívico y emocional de cuarta categoría. No voy a gritar como poeta menopáusica que las mujeres del mundo uníos o que mi mamá es la mejor mamá del mundo ni ninguna de esas mierdas de psicomagia con que nos ponen a babear en nuestros ratos libres. Sólo quiero pasar por este día con la clara intención de no invadirme con la autopropaganda de facebook, o con la pegatina chupeteada del regalito. Todo el mundo en este mundo tiene o ha tenido madre y decirlo es de una obviedad que saca risa y, por lo mismo, no hay nada nuevo que celebrar sobre todo en tiempos como estos.

Y bueno, me despido faltando 8 días para celebrar el día de las glorias navales en que recordaremos con gusto a muchas madres (fachos y la concha de su…) y entonces las sacaremos a bailar otra vez con cantos a voz en cuello y peroratas de liquidación.

por Juanito L.  

foto: Arturo LedeZma